O Rio

Ser como o rio que deflui

Silencioso dentro da noite.

Não temer as trevas da noite.

Se há estrelas no céu, refleti-las

E se os céus se pejam de nuvens,

Como o rio as nuvens são água,

Refleti-las também sem mágoa

Nas profundidades tranquilas.

Manuel Bandeira

Em homenagem aos nossos dias de chuva

Me olho nos olhos e nestes últimos dias parece que há muita água para verter por estas janelas.

Me dou conta disso agora, num olhar despretencioso lançado a mim mesma.

O mais engraçado é que, ao pensar nisso, uma chuva, indecisa entre molhar ou sugerir, cai, e eu observo pela janela fechada.

Te escuto cantando e lembro da noite em que a tempestade e meu dilúvio se fundiram. inundando cidades, causando destruição, pondo abaixo o que era sólido e o que já era ruínas mas resistia a tombar.

Que força é essa? Que naturezas dialogam com tamanha integração?

(Em 11 de agosto - uma manhã fria e cinza)

Entre o brado e o sussuro

Como são bonitas as manhãs de julho.
Um sol fraco e o colorido das sombrinhas alvoroçando a cidade. Algumas nuvens, uma brisa cálida.
As manhãs parecem tímidas, moças recatadas, que entram pedindo licença, languidamente se derramando sobre nós.
E essa placidez se desfaz apenas com a chuva, mulher tempestuosa, que entra altiva, anunciando-se em brados, batendo portas. Redemoinhos de vento, de água fazendo correnteza, lavando e levando tudo. É a força do masculino presente.
E só a mulher pode sobressair perante a moça.


p.s: Para você, numa manhã de Julho em que não estavas.

Para desabafar

É bem verdade que escrevo esporadicamente (quase com esporas), mas perceba também o lapso (quase um co-lapso) entre o tempo do papel e o da postagem.
Sou afeita ao papel, ao lápis ou caneta, objetos tridimensionais, tangíveis, sempre (ou quase sempre) à mão. Registro meus escritos e os guardo para que amadureçam ou amarelem nas folhas. Só quando chegam a este estágio, os despejo de carrada na virtualidade do mundo.
Portanto...se eu não posto, é porque faltou o momento - ou porque nada foi produzido.
E que amargura por nem sempre anotar as idéias.
Dias deste tentava lembrar uma frase que você lançou despreocupadamente numa conversa com outrem, e eu pesquei pensando: bela frase, poderia iniciar uma peça com isto.
Faltou-me o registro.

Um pensamento não finalizado, ao qual intitulo "Na Dualidade Ninguém Ganha"

Por estes dias li O Vendedor de Passados, José Eduardo Agualusa, e descobri um novo queridinho. Estabeleci como meta ampliar a lista deles - os queridinhos, descobrir novas paixões literárias, me relacionar mais profundamente com os que me atraem.
Engraçado como há luz e cores no livro de Agualusa - não sei se nele porque só li este, por enquanto - e isso me remete a outra coisa: as cores da vida.
Parece clichê, e deve ser mesmo, mas para mim é uma descoberta recente. Na dualidade as cores se ressaltam junto a seu contraponto. É bem verdade que já me haviam explicado que o verde é o oposto complementar do vermelho e, ao que me parece, os arquitetos exploram esta noção básica, como nas toalhas vermelhas que realçam e são realçadas pelo verde da grama.
Na ausência de um o outro se apaga.
Contrariando o senso comum de que numa disputa a ausência de um é a vitória do outro, na vida, se um sai, as cores do outro também empalidecem.

(Em 24 de junho de 2010)

Só lembranças

Hoje, segunda-feira.

Fim de feira, num dia flutuante de Julho.
Há algum tempo estaria eu chorando, amargamente, a partida de um amor que pergunto: me amou?
Sabe-se lá se daqui a alguns dias chorarei a partida de um novo amor. O que sei é que aquele já se foi para a galeria do passado, virou uma memória na parede onde estão expostos fatos de minha vida.
A única visitante sou eu, assaltada por lembranças, sou traseunte em férias, passando em revista, esporadicamente, tempos que não voltarão.
Mudam-se os quadros ou meus olhos?
O que importa é que nesta segunda-feira a qual relato não há lágrimas. Só lembranças.

(Em 12 de Julho de 2010)

Enquanto viajavas

É o cheiro das rosas que trago nas mãos que sinto neste momento, ao olhar janelas e portas perfiladas em um casarão antigo, numa rua estreita de um bairro que ainda fede.

O vento açoita meus cabelos e me pergunto quais cheiros tu sentes neste mesmo instante.
As cores do mundo parecem ressaltadas enquanto caminho com as rosas nas mãos.
A vermelha é mais vermelha ao lado da branca, e esta, mais altiva ao lado da rubra.
Assim como nós.

p.s: Isto eu pensava enquanto caminhava pelas ruas a resolver algo que me havias pedido antes de partir. E pensava, ainda, ao final da tarde, o que estarias fazendo naquele mesmo instante, quais rostos estarias vendo, que aromas e sabores estarias sentindo. Isso é algo que nunca compreenderei, ainda que me contes detalhadamente cada coisa que te passou. O teu encantamento é algo que não poderei compreender com inteireza, porque não vi teus olhos enquanto brilhavam ao vivenciá-lo. Mas sei que tu és tu e eu, e eu sou mais eu à medida que sou um pouco de ti. Assim como as rosas vermelha e branca juntas, ressaltando a beleza de cada uma junto a outra.
Este é para ti.

Em algum dia do mês passado

Quanta dor é necessária para magoar alguém?
Quanto pesa a mala de quem vai embora sem o ter escolhido?
Quanto de coragem é necessário para fazer o que tem que ser feito nesse momento?
Não dá pra ver o céu, mas sei que há estrelas lá fora.
Não dá pra ver a rua, mas sei que chove, porque dentro de mim há esta certeza.
Eu não quero escrever, mas quero lembrar dos meus pensamentos.
E foi neste dia que o inverno chegou, o tempo esfriou.
E foi neste dia que eu estreei o lápis.

Ruídos do passado (numa rua antiga do Recife)

O tilintar das contas do colar da moça. O ruído da sola no calçamento de uma rua vazia que ressoa a presença solitária. O casario observando a passagem apressada.
Os fantasmas de outrora espreitando das janelas históricas de um Recife nem tão antigo, que nos revela nos que aqui estiveram antes da moça.

Escritos de um passado longuiquo

Quantas pernas apressadas passam enquanto o rio passeia.
Quantas pontes cada um traz dentro de si?
As luzes da cidade cintilando no rio. Veículos apressados. Rostos cansados. Ruídos vários.
E o teu rosto me acena com a calma que trazemos dentro.


Isso foi num período em que havia calmaria dentro!

Monólogo - parte 1

Sinto falta de conversar com você sobre tantas coisas, aí penso que devo conversar comigo mesma, cada vez que abro o e-mail e repenso se devo escrever.
Penso que devo deixar-te em paz, caminhar e não olhar pra trás ao descer o caminho, como diz o poema que tanto gostas. Devo sentir tua falta e te deixar viver, assim foi minha escolha, não?
Tenho que aprender a ser grande.
Sabe, ainda sinto um frio na barriga ao esbarrar com a dona pelos corredores do navio. Percebo que me falta a ousadia nos olhos, aquele ar de superioridade e desafio, o apreço pelo gosto de sangue na boca.
Me pergunto se algum dia conseguirei essa superioridade.

Fragmentos

O rio que corre tão rápido, para além desta janela, parece nos deixar imóveis. Parece que ele corre mais rápido nos dias tristes, querendo dizer algo.

Eu, que sempre fui bem-vinda, cuja presença era sempre esperada, hoje não entro mais nos mesmos lugares, e nestes já não há vestígios físicos de minha passagem.

E esta dor, de onde vem? Porque se achega assim, de repente. Que vontade de fugir de mim mesma, dos meus pensamentos.

Divagando pelas ruas da capital

Domingo a cidade está aberta (diz a faixa).
E o meu coração?

Uma quarta-feira mais deserta

Hoje o deserto de almas parecia mais deserto.
E minha alma não estava.
(em 16 de Junho, numa manhã cinza e silenciosa)